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     Vas andando por los alrededores de mí, te has parado delante de la

fastuosa puerta que Juan de Oviedo hizo para el convento de la Merced, te

gustan las columnas salomónicas, te apetece tocarlas. Te advierto que no lo

hagas, porque dentro de ese edificio están mis obras, las pocas que

sobrevivieron en mi tierra tras siglos de especulación, expolio y traslados.

Ven aquí, junto al pedestal de mi enorme mole; yo, el alma del Barroco

sevillano, exagerado hasta el gigantismo, fecundo genio de esta tierra que

en mis huesos sufrí el mismo destino que muchas de mis obras, y que ya sólo

habito en este bronce verdoso, me mantengo despierto e incólume, siempre en

guardia, para evitar que vuelvan a llevarse mis cuadros una vez más. Te he

visto venir por la calle de San Vicente, sé que has estado largo rato en su

plaza trasera, paseando entre los naranjos, girando en torno a la cruz de

mármol que cerca una reja, y que indica que todo el subsuelo de la plaza está 

relleno de esqueletos de una fosa común, la que se tuvo que abrir para

enterrar a los muertos por la peste del moquillo, esa que mató a doce mil

sevillanos en plena época de apogeo de la ciudad, cuando las extrañas

enfermedades que arribaban a puerto eran el inevitable corolario de las

toneladas de metal precioso que venían de las Indias. Pero esa no sería la

peor, ya lo creo que no. A mí me tocó vivir y sobrevivir la epidemia más

mortífera que ha conocido esta tierra. Yo contaba por entonces treinta y pocos

años, en pocos meses la Gran Babilonia decadente terminó de perder el poco

brillo que aún atesoraba, enfermó casi toda la ciudad, murieron la mitad de

sus gentes, quedó el aire multicolor de Sevilla vacío de cuerpos vivos y

saturado del olor putrefacto de la muerte. Ya nadie hablaba con nadie, todos

desconfiaban de todos, las casas se quedaban vacías, los palacios eran

sustituidos por conventos, la piedad se apoderó del pueblo, yo mismo perdí a

muchos familiares, pero pude vivir dignamente a base de pintar aquello en lo

que creíamos, o lo que no teníamos, o lo poco que nos quedaba. La belleza que

emana de la destrucción: Mis niños descalzos eran sublimaciones del hambre y

la orfandad, el celeste manto de María era la catarsis del pesimismo, la

belleza de Sevilla es la flor abonada por la calamidad. ¿Qué‚ harías tú si

supieses que una nueva peste iba a apoderarse de la ciudad? ¿Te irías o

lucharías?¿Y si aún hubiese un único infestado?¿Habrías matado sin reparos

al primer humano que padeció el sida, o la malaria, o la peste? Quién sabe;

también en los momentos previos a la epidemia que me tocó vivir la ciudad

vivía despreocupada como hoy, y dormía relajada como ahora, y entonces, en

algún barco recién atracado, en el aliento de algún marinero errabundo, ya

viajaba la Muerte depredadora. Tú ya lo sabes, y por eso sales andando en

busca de Ella, puedes salvar miles de vidas, seguramente la tuya también, y

por eso sales andando en dirección a la Puerta Real, pero sin saber bien por

qué giras hacia Gravina, sabes que ahí hay pensiones baratas, que allí llevan

los hombres a las furcias que encuentran para contagiarse y allí ves venir a

uno, es bajito, gordito y calvete, va de la cintura de una tía más alta que

él, seguramente es una puta que piensa follarse, y no se da cuenta de que

ese gustito os va a fastidiar a todos, y té te acercas a él y sacas el gran

cuchillo,él se encara contigo, ella sale corriendo como sólo las fulanas

saben hacerlo, él intenta correr tembién, pero tú le lanzas un tajo al cuello,

el se queda paralizado viendo la sangre caer, comienza a pedir socorro, pero

tú lo metes en la calle de al lado, que es oscura y acodada, y lo agarras con

las dos manos y le golpeas la cabeza contra la pared una y otra vez hasta que

se calla, hasta que se queda quieto, aún te mira con sus ojos asimétricos

y repugnantes, pero aún te queda algo por hacer, porque si ya tiene la

enfermedad, es preciso que le cortes la polla, que es donde estén los

microbios, y le bajas los pantalones, y los calzoncillos, y le coges la polla,

se la estiras como si fuese un trozo de goma, y la cortas de un golpe seco

y salta mucha sangre, y le vuelves a subir los pantalones que se van manchando

de la sangre que va saliendo, y le abro la boca, su boca asquerosa de vicioso,

y le meto dentro el cacho de polla que le he cortado, y le meto los dedos

dentro para empujarla hacia la garganta para que se la trague, pero como está 

muerto ya no deglute, y se me tropiezan los dedos con la lengua, y se le

manchan los pantalones con la sangre, pero ya no puede contagiar a nadie más.